Aquí otra vez... muero... por la insinceridad... Muero una y mil veces. Cada vez que la metáfora se descubre. Cada vez que el narciso es arrancado... de su hogar... su tierra. Al igual que mis palabras son arrancas tras una interrogativa que oculta. Armonía. Equilibrio... simples máscaras... que yo no veo... en tan dulces palabras...
Porque he de caer una y otra vez y cuantas sean necesarias para parecer una necia frente a él... frente a ella... frente a sus caras... las de todos... Para siempre ser como me ven. ¿Simple?. ¿Culta?. ¿Excéntrica?. ¿Ignorante?. Seria... soledad en frío. Hielo que se derrite a cada instante. Porque nunca ha existido. Porque ustedes lo ven. Con su insinceridad. Sus etiquetas... y mi marca... que me hacen tan compleja como para que ustedes no entiendan. Que me hace tan inmadura como para que los que me entienden me llamen niña... novata... ¿Novata en qué? Quién sabe... para ellos lo soy. Es simple. ´¿Se puede acaso avanzar en esto? Conmigo no. Jamás avanzaré. Imposible avanzar en lo que uno no conoce. Imposible al menos consientemente. Y yo no estoy consiente... enajenada en sinceridad... mi sinceridad... irreal... serena... latente... delatora...
En un bar en algún lugar de mi cabeza me desvelo... en el ángulo en que la luz no llega... el humo... es persistente... el que no me aclara los pensamientos ajenos... el que me nubla en constantes desvanecimientos... el que no me dejó ser como soy por trescientos sesenta y cinco días...
Porque he de caer una y otra vez y cuantas sean necesarias para parecer una necia frente a él... frente a ella... frente a sus caras... las de todos... Para siempre ser como me ven. ¿Simple?. ¿Culta?. ¿Excéntrica?. ¿Ignorante?. Seria... soledad en frío. Hielo que se derrite a cada instante. Porque nunca ha existido. Porque ustedes lo ven. Con su insinceridad. Sus etiquetas... y mi marca... que me hacen tan compleja como para que ustedes no entiendan. Que me hace tan inmadura como para que los que me entienden me llamen niña... novata... ¿Novata en qué? Quién sabe... para ellos lo soy. Es simple. ´¿Se puede acaso avanzar en esto? Conmigo no. Jamás avanzaré. Imposible avanzar en lo que uno no conoce. Imposible al menos consientemente. Y yo no estoy consiente... enajenada en sinceridad... mi sinceridad... irreal... serena... latente... delatora...
En un bar en algún lugar de mi cabeza me desvelo... en el ángulo en que la luz no llega... el humo... es persistente... el que no me aclara los pensamientos ajenos... el que me nubla en constantes desvanecimientos... el que no me dejó ser como soy por trescientos sesenta y cinco días...
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