21, agosto, 2008

Amaría escribir sobre cada instante, cada par de ojos, conjunto de dientes, cada aburrido pensamiento ajeno, pero no lo hago. Siempre termino escribiendo de lo que no me llama la atención ¡Y qué puedo hacer! Tal vez en mi subconciente lo interesante es lo más vulgar.

~ Mariposas. · *

Esa exquisita sensación. Tu ingenuidad hermosísima que me encantó, ese dulce misterio. Llenando mi sol de cosas para que ya no me ciegue más, para que me ilumine, para que me haga feliz.

Y la distancia que guardamos, que hace que todo sea tan místico, porque no nos descubrimos con la lengua, ni con las piernas, ni con las palabras, sino con las miradas, las miradas y los roces de tu mano con la mía, las miradas llenas de deseo que queman cuando lo transmites con tus manos. Que te ilusionas con la belleza que me das para irradiar, y sueño con jamás probarte, porque no tienes que probar nada. Eres. Soy. Y quisiéramos serlo juntos.

El infantilismo de las indirectas, de incluir al tercero para jugar a ser tímidos. (Serlo realmente). Conformarnos, en apariencia, con nosotros mismos, con el misterio y las ansias, las ansias de ser amado. Que me deja llevar y me gusta, que esta vez no me niego y que confío por alguna extraña razón. Volver a las cosquillas en el estómago, volver a encontrar la belleza en las cosas naturales. No forzar el cielo azul, ni los ojos parpadeando seguido, ni las sonrisas bellísimas, sonrisas que opacan el dolor hasta hacerlo olvido. Ese arte que nace sin premeditarlo, y sin notarlo, sin verlo, porque se siente... como parte de la perfección.

Enamorarse de un todo, como antaño lo hacíamos, enamorarse por los ojos y después por los oídos, por las manos y descubrir, finalmente, que por los labios es perfecto.

La ingenuidad hermosísima que hace cosquillas en el estómago.

Soñar con tu sombra chispeante y sutil, ocultar tus ojos tras una sonrisa completa, un sueño de cristal. Ver y no creer, y especular y reir.

Excusarnos para vernos seguido, tocar con naturalidad tu mano y transmitir y que digan "¡Qué lindo!" (Felipe V.). Alargar los procesos, para hacerlos infinitos y amarlos al máximo. No prometer, sino hacer. El amor no hace sufrir y uno no pregunta cuándo es, uno lo sabe y se lo guarda hondo, hondo en el alma y lo irradia, ó lo grita, lo grita fuertísimo y lo vive. Lo viviremos porque lo queremos. Dejé de estar triste sólo porque mme gusta estar feliz.

Intoxicarme de tus gestos y ahogarte de mis palabras. Danzar. Vivir. Soñar. Crear. Proyectar. La complicidad perfecta de los amantes. Creyentes en lo superior y en la realización, creyentes en lso máximos.

Y mirar atrás y que esté vacío.

DesConFianza-

¿ O no que es freak ? Deberíamos no tener secretos y que la complicidad se complemente entre nosotros hasta que hayan secretos otra vez... creados por y para nosotros. Dejar de vivir en el silencio, no conformarse con la duda ó con la creencia (insistir). Realmente vivir. La metáfora que no es más mía porque ya fue de un nosotros tantas veces, se convierte en una inconsciente auto condena. Todo es todo junto: dividir siempre es una idiotez a partir de ahora, que fue un salvavidas en su momento, en su agridulce momento (no hay nada más "agridulce" que aquello) ¡Qué hermoso pudo haber sido! Pero tu estúpida voz correcta me suena en el aire. Y tus estúpidas palabras traicioneras retumban en mi cabeza. Y tus expresiones maleducadas y desubicadas llegan dolorosas a los oídos ajenos... tus escritos agrandados y sobrevalorados quieren esconder una mentira que tú quieres que sea natural. Es triste estar consciente de tantas cosas sobre un mismo tema, es tan triste ser sucio (en masculino) y más triste aún que esto y que todas las cosas, es tenerse lástima a uno mismo, por pensar y no actuar, por pensar tanto, que la acción se hace por separado de la mente, sin control, brusca, torpe. (La traición es traición es traición cuando el traicionado le pone el nombre). Por eso no deberías ocultar el ser que eres, a través de la fantasía ¡Pero claro! ¿Cómo ibas a saberlo, si ante tí, mis palabras desaparecen? Es lindo ser nadie, se puede ser quien se quiere... lo malo es ser un objeto ó un prestamista ó un capricho ¡Porque es tan estúpido dividir las cosas! Todo es todo y yo soy nadie y nadie lo puede ser todo. Ser pez y querer ser árbol es tan utópico como querer volver atrás, tan idiota como ser yo misma, tan mentiroso como escribir una crónica. Todo tenía un por qué hasta que llegué a mi interior (no hay camino más doloroso para el hombre (en general) que el que guía hacia sí mismo). EN MI MISMA.